Gabriel de Clieu: la planta de café que cruzó el Atlántico
Voy a contarte la historia más bonita del mundo del café. Imagínatela con violines de fondo y filtro sepia. Y luego, si quieres, paramos la música.
Voy a contarte la historia más bonita del mundo del café.
Imagínatela con música de violines de fondo y filtro color sepia.
Es el año 1723. Un apuesto oficial francés, Gabriel de Clieu, se embarca hacia la isla de Martinica, en el Caribe. Lleva consigo un tesoro frágil: un pequeño plantón de café.
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La historia de Gabriel de Clieu
El viaje es un infierno. Los relatos hablan de un corsario, de un temporal y, al final, de una calma que deja el barco parado y sin agua. Los marineros caen deshidratados.
Pero Gabriel, guiado por un amor puro y desinteresado hacia la naturaleza, decide compartir su ración de agua con la planta. Durante más de un mes.
Y por si faltaba un villano, un pasajero celoso intenta quitarle la planta y, como no lo consigue, le arranca una rama.
Qué bonito. Qué tierno. Qué héroe ecologista.
¿Qué hay de verdad en la historia?
Vale, ya puedes parar la música.
Lo del agua es verdad… según él. Casi todo lo que sabemos sale de una carta que el propio De Clieu escribió en 1774, unos cincuenta años después del viaje y con más de ochenta años. Ahí cuenta que repartió su ración de agua con el cafeto y lo del pasajero de la rama. El corsario y el temporal llegaron después, en los relatos de otros (Ukers, All About Coffee, 1922).
Ni siquiera el año está claro: la mayoría de las fuentes dicen 1723, y otras, 1720.
Y lo del amor desinteresado por la naturaleza, tampoco. Aquel plantón venía del Jardín del Rey de París y descendía del cafeto que el alcalde de Ámsterdam le había regalado a Luis XIV en 1714. Los holandeses se estaban haciendo asquerosamente ricos con el café de sus colonias, y Francia quería el suyo.
Estaba haciendo gestión de activos
Ese plantón que llevaba en una caja de cristal no era su amigo. Era el billete de lotería de su país.
Así que, cuando el barco se quedó sin agua y él decidió compartir su ración con la planta, no estaba haciendo un acto poético. Estaba protegiendo la inversión.
Llegó por los pelos, la plantó y la rodeó de espinos y de vigilancia hasta que creció. Nadie protege así una flor por amor.
La apuesta salió redonda. La primera cosecha llegó hacia 1726 y él mismo repartió semillas entre otros colonos. En 1777, Martinica tenía casi 19 millones de cafetos, que la tradición atribuye a aquella planta.
Y aquí viene el giro que no sale en las películas: De Clieu no se hizo rico. Llegó a gobernador, pero de la isla de al lado, Guadalupe, y acabó viviendo de una pensión del rey. Murió en París en 1774. Le costó casi la vida traer el café, y la caja la hizo otro.
Una frase seria, porque toca: aquel auge del café en Martinica se levantó con el trabajo de personas esclavizadas.
Cómo llegó el café a América
De Clieu fue una de las dos puertas por las que entró el café en América. Y las dos, curiosamente, salen del mismo árbol de Ámsterdam (World Coffee Research):
- 1718-1719: los holandeses plantan café en Surinam. Es la primera entrada en América.
- 1722: de Surinam pasa a la Guayana Francesa.
- 1723 (o 1720): De Clieu lleva su plantón de París a Martinica.
- 1727: Francisco de Melo Palheta lo lleva de la Guayana Francesa a Brasil. Esa historia tiene su propio enredo, con ramo de flores incluido.
- De 1728 en adelante: desde Martinica pasa a Jamaica, Santo Domingo y Guadalupe; después a Cuba (1748) y, en la segunda mitad del siglo, a Centroamérica y México.
O sea, que la planta de De Clieu está detrás de buena parte del café del Caribe y de Centroamérica. El de Brasil, que hoy es el mayor productor del mundo, llegó por la otra puerta. Y la mayoría de los cafetos que se cultivan hoy en Latinoamérica son variedades que llegaron después, como el bourbon.
Si te interesa el principio de todo, mucho antes de los barcos, aquí tienes quién descubrió el café.
La moraleja
Así que, cuando te tomes un café de Centroamérica, piensa en este señor.
Pero no te engañes: no estás bebiendo el fruto de un romance botánico. Estás bebiendo el resultado de una operación de Estado con un oficial muy cabezota de por medio.
Sergio Robles
Trayéndote el café sin dramas marítimos.
P.D. Dicen que el amor mueve montañas. La posibilidad de que Francia tuviera su propio café cruzó el Atlántico.
P.D.2 A él le costó casi la vida traer el café. A ti te cuesta un par de clics. No está mal, ¿verdad?
